-Fascinante hacer.
-No quiero las palabras, nunca más
-Las palabras son las culpables.
-Necesito algo sucio que borre toda la confusión
y nos desnude en lo que somos, contradicción.
-No sé querer porque no puedo sentir la palabra.
-Aneth se acerca, es un mundo donde el humo es aire para ver.
-Extraño el futuro de mi vida, se me olvida el extraño.
-Es terrible que todo sea tan decible, tan posible
-Es terrible que el símbolo más ínfimo sea el más concluyente en el vocabulario.
-Vente conmigo que igual voy a morir, sueña el domingo, la muerte y el resarcimiento. Si tuviera otro nombre se sentiría igual, por eso es lo que es, una sensación, domingo.
-Esta es la zona para la torpeza, es la zona para las proezas, el resto son adjetivos, esta es la zona de promesas.
-Mis pasos sólo conocen una manera de ir, ahora.
-Hecho de menos cada cosa que desconozco.
-Me desentraño por las causas más utópicas, me revuelvo y desenvuelvo entre el tedio, la rabia, el amor, el humo, cuatro palabras que resuelvo en el cuerpo que desnudo.
-Esta es sólo una manera más de besangrarte, es la manera que invento para confundirte y fundirte en la hermosa tracción de lo insospechado, lo indefinible.
-Éste es un juego de dos que quieren jugar trés, un trineo de trés que quieren montar cuatro, es una asamblea de dos pies a la que asisten ocho brazos.
-Es una novela aburrida, una vela que se prende entretanto.
-Nació como todo lo que cuenta, de la semilla, el impulso meramente potestativo, el pulso siempre latente, el tiempo siempre difuso.
Se cae la pintura falsa de nuestras paredes burguesas y las sonrisas de los porta-retratos se tornan expresiones diabólicas.
Ya no hay mujeres en mis botellas
aunque recorra su sudor con mis dedos
sudor que es el cuerpo que decoro a in-versos
Ya no las hay, aunque mienta
aunque me cueste la suerte
y me valga apostar la siempre fatal tinta
a un corazón sin razón, a un coraje sin frente.
Ya no lloro por ellas, no soy alguien que derrame su copa
No vale la pena regalar a la pena una sola gota.
Ya no hay grandes quehaceres ni grandes palabras que logren amor ya no hay razones suficientes somos incapaces de creer cualquier verdad perdimos la razón en un lugar donde no queremos encontrarla.
Porque se viene la decadencia del lenguaje
Nadie quiere hablar del humo negro
pues en realidad no nos interesa el humo negro
ni las calles repletas de cuerpos
No nos interesa reprimir el instinto
por eso nos vamos, nos vamos en el rio que nos han construido las grandes mentes, las más insólitas, las que nunca nos enseñaron los grandes inertes. Nos vamos impulsados por ellas y por los grandes sentimientos que nos abordaron cuando menos lo buscábamos. Nos vamos, tu y yo, alma mia, a la muerte o a la vida.
Nos envidiarán los chicos con la voluntad atada y la mente abierta, nos olvidarán, también. Nos enviarán sonrisas en las noches bohemias y alguien con palabras mendigas escribirá alguna historia que jamás podrá ser objetiva. Así terminará por olvidarnos el resto, nuestra imagen será borrada de sus cabezas y no nos importará. No nos importará porque lo hicimos, construimos nuestra propia muerte, ¿hay un fin más decente?
Gracias por las más hermosas ataduras que nos exprimian el pecho, gracias por inventar este lenguaje y hacernos creer en él aunque no sea más que un invento. Alguien dijo alguna vez que la poesía nace en un lugar donde ya no hay nada, creo que fui yo, porque todo lo que digo es yo y no soy egocéntrico, y lo digo y lo repito. Alguién vivió, alguién murió.
No hay manera de encasillar a una persona por las palabras que dice, tampoco hay necesidad. Somos necios, todos somos necios y no lo son menos los abanderados altruistas.
En fín, estamos sumergidos en un mundo de palabras, Dios es una palabra, Cáncer es otra, Amor, Odio, Frio, Viento, Tiempo, Mujer..y lo que yo entiendo por una de ellas NUNCA va a ser lo mismo, ni ahora, ni más tarde, ni porque me digas que así lo comprendes tu también, no te creo.
Alguien en mí quería decir algo y alguién en mí lo olvidó luego.
No le creas nada a tus profesores, lo que puedan enseñarte es, si algo, una porción de superficie del mar, nada más. La vida te espera dormida en cualquier escalera, la vida no se aburre ni corre.
Ahora que creo que sólo pienso en ella
quizás porque aún no la conozco, quizás
Ella que tiene en los ojos unas flores que no conozco
y a mi que no me gustan las flores, las reconozco.
Ya no hay mujeres en mis botellas
aunque recorra su sudor con mis dedos
sudor que es el cuerpo que decoro a in-versos
Ya no las hay, aunque mienta
aunque me cueste la suerte
y me valga apostar la siempre fatal tinta
a un corazón sin razón, a un coraje sin frente.
Ya no lloro por ellas, no soy alguien que derrame su copa
No vale la pena regalar a la pena una sola gota.
Ya no hay grandes quehaceres ni grandes palabras que logren amor ya no hay razones suficientes somos incapaces de creer cualquier verdad perdimos la razón en un lugar donde no queremos encontrarla.
Porque se viene la decadencia del lenguaje
Nadie quiere hablar del humo negro
pues en realidad no nos interesa el humo negro
ni las calles repletas de cuerpos
No nos interesa reprimir el instinto
por eso nos vamos, nos vamos en el rio que nos han construido las grandes mentes, las más insólitas, las que nunca nos enseñaron los grandes inertes. Nos vamos impulsados por ellas y por los grandes sentimientos que nos abordaron cuando menos lo buscábamos. Nos vamos, tu y yo, alma mia, a la muerte o a la vida.
Nos envidiarán los chicos con la voluntad atada y la mente abierta, nos olvidarán, también. Nos enviarán sonrisas en las noches bohemias y alguien con palabras mendigas escribirá alguna historia que jamás podrá ser objetiva. Así terminará por olvidarnos el resto, nuestra imagen será borrada de sus cabezas y no nos importará. No nos importará porque lo hicimos, construimos nuestra propia muerte, ¿hay un fin más decente?
Gracias por las más hermosas ataduras que nos exprimian el pecho, gracias por inventar este lenguaje y hacernos creer en él aunque no sea más que un invento. Alguien dijo alguna vez que la poesía nace en un lugar donde ya no hay nada, creo que fui yo, porque todo lo que digo es yo y no soy egocéntrico, y lo digo y lo repito. Alguién vivió, alguién murió.
No hay manera de encasillar a una persona por las palabras que dice, tampoco hay necesidad. Somos necios, todos somos necios y no lo son menos los abanderados altruistas.
En fín, estamos sumergidos en un mundo de palabras, Dios es una palabra, Cáncer es otra, Amor, Odio, Frio, Viento, Tiempo, Mujer..y lo que yo entiendo por una de ellas NUNCA va a ser lo mismo, ni ahora, ni más tarde, ni porque me digas que así lo comprendes tu también, no te creo.
Alguien en mí quería decir algo y alguién en mí lo olvidó luego.
No le creas nada a tus profesores, lo que puedan enseñarte es, si algo, una porción de superficie del mar, nada más. La vida te espera dormida en cualquier escalera, la vida no se aburre ni corre.
Ahora que creo que sólo pienso en ella
quizás porque aún no la conozco, quizás
Ella que tiene en los ojos unas flores que no conozco
y a mi que no me gustan las flores, las reconozco.
Su nombre que es rima de sílabas perfectas
Pienso en preguntarle las cosas más absurdas
y absurdamente lo olvido luego.
Pienso en preguntarle las cosas más absurdas
y absurdamente lo olvido luego.
Pienso en cargar un abecedario sin letras solo para ver si me la encuentro.Si me la encuentro en el mismo lugar donde la espero, donde la aspiro, donde volvió su ser a mi boca, su nombre, toda esa historia loca.
La u, la e entre las aes, tres sílabas, siete símbolos, un mundo mudo es el nombre de la Maga a la que le dije "encuéntrame" sin mostrarle que existía, sin preguntar si ella existía.. Esperando algún tipo de seña para ver si le encuentra..esperando nada, nada más que un lugar, una fecha, en el mundo real, un consejo, una pregunta, una duda o una verdad, lo que sea. De lo que sea esto ya hace parte.
Mañana nace.
